Espacio de Paulita

 

 

 

 

 

 

 

¿Cuantas veces logramos conciliar nuestro ideal con nuestro entorno real?

Es mas probable que dos argentinos se pongan de acuerdo en hacer un país en serio, que estos dos mundos se combinen para nuestro beneplácito.

 

Yo soy una de esas personas que debe construir continuamente ideales. Podríamos afirmar que soy una neoidealista, es decir, entro en la categoría de necesitar construir mis propios mitos en esta época. Esos que son tan de nuestros tiempos: “Lo durmieron y le sacaron los órganos”, “Cuidado: el agua “Soronguin” contiene desoxibiozincnucleico con metazona.”.

¡Que agregar!. Los nuevos mitos son raros. No tendrán la poesía de “los pelos en las manos”, o, “no lavarte la cabeza con agua fría en esos días”. Pero no pierden la esencia de ser graciosos, y en cierto punto inverosímiles, por lo tanto su construcción es inevitable.

Volviendo a la categoría de ideales-míticos, están los que nos identifican, los que se asemejan a nuestro mundo ideal y lograron mezclarse con el mundo real. A alguien le paso, “conoció el amor de su vida a los 40…, tuvo un hijo y el tipo es divino. Aparte, de contar con una posición económica envidiable”, el sueño de todas las que superaron los treinta y para las que el reloj biológico empieza su inexorable cuenta regresiva.

 

Algunas resistimos, otras caemos en picada ante los brazos del primer tonto que, no será lo que soñamos, pero podríamos afirmar que la uña del dedo meñique es casi igual a la imaginada.

 

Y aparecen lo referentes, los íconos, los ideales.

Esto era “Sex and the City” para mi, y puedo asegurar que para mas de una que leerá este posteo.

Podía perdonarle todo a esa serie, que padecieran del mal de la moda, que su mundo y el mío estuvieran exactamente en la vereda opuesta. Quedaba exenta de la aplicación de mi sarcasmo anti capitalista, debido a que no podía dejar de pensar que lo que decían, o sentían se parecía en cuatro partes a mi realidad.

Podía sacar de esos personajes, mi detestable Miranda-Racionalidad; mi Charllotte-Entusiasmo; mi Samantha-ninfomanía y mi Carrie-necesidad de escribir todo. Pero a su vez, tenía todo lo mismo de los otros personajes.

 

Los ideales, se alejaron de un cachetazo, y volvieron a ser mitos rotos.

 

Viernes, 8 PM, dos amigas llegan al shoping de Devoto, después de un largo día de laburo. Pérdidas totalmente por estar en un ambiente que les es hostil.

Tratando de ahorrar dos pesos, hacen tres veces la cola por un 2X1 que, desconocían, requería de un cupón que daban en el Pago fácil. La tercera y vencida vez, terminan abonando el importe total de la suma de dos entradas.

No compran nada para comer, son de las histéricas que no soportan el ruido a pochoclo de la gorda de la fila de atrás.

Ven el afiche de la nueva película de Lucrecia Martel, y dudan sino hubiesen sido mejor gastados ahí los pesos de las entradas.

Se auto convencen, Ellas lo valían. Sábados completos, entre cigarrillos, vino y marihuana, las habían tenido clavadas ante la pantalla viendo sus desventuras y aventuras maquilladas a lo hollywood.

Ahí se habían quedado hablando toda la noche de lo jodido que es ser mujer en una generación que no termino de eliminar el machismo y el feminismo, como si nunca se pudiese encontrar un complemento. ¡Sí!, se lo merecían, era necesario cumplir el rito que reclama todo mito.

Era necesario comprobar una vez más que lo ideal existe.

No hubo ninguna bajada de luz de sala, la película empezó de golpe, seguramente algún problema técnico y asusto a todos los presentes, aunque fue mas sutil que el susto de los 145 minutos que duro la parodia de nuestro ideal.

 

Mala, es poco. Malísima, sigue siendo paupérrimo. No había derecho. Si bien no habían sido inocentes pensando que verían un peliculón,  no había necesidad de despedazar a dos seres humanos, que salieron con dolor de cabeza y aunque parezca increíble, sin ganas de hablar.

 

Quedo un sabor amargo, los mitos se destruyen de otra forma, su espíritu debe irse entre fanfarrias de gloria, no con una etiqueta de Prada y sin alma.

 

Sábado, 15 PM, suena el teléfono. Los destruidos seres humanos tratan de reconfortarse echándole la culpa al director, al escritor, a que desconocieron la esencia de los personajes, que fue una película ideal para un shopping, por haber presenciado a las mujeres que asistían, salir corriendo a mirar vidrieras. Que los adorables ideales no estuvieron presentes en ningún momento. Que aparte del título, no había nada en común. Que los hombres tenían razón cuando la catalogaban de una serie para chicas, porque pasan boludeces a la moda.

 

La conversación fue larga, acuerdan que Martel hubiese sido una mejor opción, y lo será para la próxima vez. Tratan de buscar y encontrar en algún punto que no es verdad, que no lo vieron. Tratan de conciliar nuevamente sus mundos.

 

Paula

 

 http://www.myspace.com/paula_lamedica

 

 

 

Creo que nunca me gusto "feeling", siempre lo consideré uno de esos temas melosos y romanticoides que los yankis suelen crear. Este tema junto a la pelicula "Dirty Dancing" siempre fueron como los íconos de todo lo que me genera nauseas y me prohíbo absolutamente... y apareció ella... Nina, la gran y fabulosa Nina.
A veces el talento hace que uno dude de sus propios credos y tambaleen los cimientos en donde erigimos nuestras idiotas posturas, ahora solo me resta agradecer que a M Brando no se le ocurriese antes de morir revolear rubias por los aires

 

Nina Simone - Feeling
  

 

Paula

 

A veces siento que entiendo a Borges, solo a veces, porque ante los comentarios u opiniones de las personas tengo la sensación de que COMETÍ EL PEOR PECADO QUE PUEDE COMETER UN HOMBRE, NACÍ MUJER.

 

... Y para mal de peores, HETEROSEXUAL.

 

Pau

 

 

 

 

 

El otro día leyendo el nick de un amigo, recorde de casualidad el texto que venía en el albúm de Los Redondos, "La mosca y la sopa", y agarre urgente el cd y volví a leerlo despues de mas de quince años.

No fue solo el impacto que me causo darme cuenta de lo rápido que pasa el tiempo, y confirmar nuevamente que el tiempo es solo una sensación o la necesidad de ponerle a todo un número, sino lo que mas me impresionó es la vigencia, la extrordinaria claridad de conceptos de lo que dice. O será quizás, que recién ahora, despues de haber andado bastante mas lo entienda un poquito mejor.

 

Lo dejo, siempre hay mentes con mas claridad que las de uno, no? 

 

 

 

Hoy fue uno de esos días raros de verdad, en donde la edad cronológica y mental no se puso de acuerdo.

Uno de esos días en donde firmar un contrato para ser un adulto sistémico chocaronn de frente con el deseo desesperado de acurrucarme en tus brazos y sentir que nada malo me podía pasar.

 

 

Paula

 

"explicar  con palabras de este mundo

que partió de mí un barco llevándome"

A Pizarnik

 

 

 

En ciertas ocasiones, cuando me cuestiono el papel de la UE en el mundo entro en contradicciones que generalmente me cuesta resolver.

La UE se ha convertido en prototipo del abuelo del mundo occidental actual, es decir:

-Esta cerca de su fin

-Da consejos, pero siempre es tibio a la hora de decidir o tomar partido por algún miembro de la familia.

-Sin llevarse mal con nadie, tampoco nadie toma en serio su postura.

-Todos lo consideran viejo, senil y sin poder. Y si bien se compra un joging y usa zapatillas para estar actualizado, su artrosis le impide tener la vitalidad que debiera para utilizar la sabiduría acumulada a lo largo de los siglos.

-Por mas déspota o hijo de puta que haya sido de joven, se le perdona cualquier cosa y hasta parece un santo cuando menea lentamente la cabeza y asiente con una cita filosófica con olor a antipolillas sobre la decadencia actual.

 

El paralelismo entre la UE y los abuelos occidentales es admirable, todos quisieran meterlo en un geriátrico. De viejo se le da por estar al lado de supuestas causas nobles y emitir en voz alta que el mundo no tiene solución, que se va al carajo con los valores actuales, desligándose de toda la responsabilidad que le compete sobre la educación y los cimientos que ayudaron a crear el mundo de hoy.

 

Y ahí es cuando aparece de forma soberbia, majestuosa, incorruptible la imagen del abuelo de los pueblos originarios, del abuelo americano. Ese que casi nunca habla, que observa, sonríe tranquilo ante la juventud, la escucha. Ese, que es dios para sus nietos, el don Juan de Castaneda, el Don Plutarco de “El Violín”. 

El que acumulo siglos de historia silenciosa, de masacres no vengadas, de humillaciones y torturas. Ese viejo que en la morena mirada refleja la historia de un continente callado, de la real América cuyo nombre es olvido, de la historia que no fue escrita en ningún libro porque es la verdadera historia, la que no se narra ni se pasa por el tamiz de los intereses que financien al historiador de turno, sino la que se escribe en esta dimensión y en este ahora.

 

Y aparece el respeto…

 

Si alguna ves tuvieron la oportunidad de estar en esos pueblos perdidos del altiplano en época de carnaval, y presenciar un jueves de comadres; o simplemente de ver pasar algún coya de piel milenaria con sus nietos, que cuando lo escuchan o miran, irradian un respeto que pocas veces vi en esta vida, sabrán de que les hablo.

 

Nosotros, los occidentales, hijos de una cultura en decadencia; consumiendo de forma despiadada desde modas a recursos naturales, en un afán de vivir en un sueño de juventud perfecta, poco podemos entender ese mundo, ese contra-mundo.

 

La UE, la misma que con una toma de postura clara, definida, radical podría torcer el rumbo de la historia, para dejar el mundo mas parejo, mas mundo; ha decidido, sin embargo, ser lo que es y no lo que podría ser, ha decidido ser un viejo occidental, mas cercano al geriátrico que a la realidad, cuyas opiniones no sirven absolutamente para nada.

 

Y ahí es donde mis contradicciones crecen, se retuercen, reniegan de sus raíces, escupen veneno podrido de historias traicioneras, las cuales he tenido que resolver pagando elevados honorarios de analistas y psicólogos.

Mis contradicciones vomitan mierda, cargando con el “mea culpa” que mame de chica. Esa culpa que me creo la terrible educación religiosa, enquistándome en el estomago el pánico al castigo divino:

 

-Los malos van al infierno

-Si pensas cosas pecaminosas, dios no te va a querer.

-Pecado mortal

-Pecado venial

-PECADO OCCIDENTAL

 

…Y, ahí nomás,  reniego de mi abuela tana, del colegio “Santa las Pelotas”, y me gustaría alguna vez, de casualidad, de rebote o por contagio, sentirme realmente orgullosa de mi cultura.

 

“…Ahora, esta masa anónima, esta América de color, sombría, taciturna, que canta en todo el Continente con una misma tristeza y desengaño, ahora esta masa es la que empieza a entrar definitivamente en su propia historia, la empieza a escribir con su sangre, la empieza a sufrir y a morir…Ahora sí, la historia tendrá que contar con los pobres de América, con los explotados y vilipendiados de América Latina, que han decidido empezar a escribir ellos mismos, para siempre, su historia…”

 

Segunda Declaración de La Habana

 

 

Paula Lamedica